第一百三十九章（1 / 2）
阮时苒才洗了脸，头发还没完全干，弟弟从灶台那边探头：“姐，你今天还去上课？”
“去。”她扭干毛巾。
“那……赔粮的事——”
“我会处理。”她说得不重，却像在压事情不是第一次。
弟弟抿着唇，小声：“昨天那个……他是你的谁？”
阮时苒停住，毛巾在空中晃了一下，又放低声音：
“不是谁。”
弟弟一愣：“那……他怎么跟着你？”
她顿住三秒，说了句连自己都不敢听太清楚的话：
“因为我说了一句——不要推开他。”
弟弟没再问，可那目光有点古怪，像是怀疑，又像是祝福。
阮时苒转身出了门，不想再解释，解释得多了反而心慌。
她走到村口，踩着泥地，鞋底被水沾得沉沉的。
远处传来一声车铃，“叮——”
她心跳一下，回头。
——是他。
不是那辆旧车，而是站在车旁的他。
今天穿的是深灰棉衫，领口扣得整齐，像没打算让别人有议论的理由。
他把车往她那边推过来，语气平静：
“吃早饭了吗？”
“吃了。”
其实没吃多少。
他看她一眼，像看穿了，却不拆穿，只说：
“那走？”
她点头，刚准备坐后座，忽然停住，低声：
“今天……你不要跟太近。”
他说：“给别人看？”
“给自己看。”
他沉默了一秒，像在理解她这种“怕靠太近就失控”的小心思。
他把车往旁边挪了一点，与她保持半臂的间距。
不是退避，是给她余地。
“那你走前面，我跟着。”
她怔了一下：“我前面？”
“你说不要靠太近，那你定距离。”
不是他主导，而是把线交给她。
她咬了一下唇，轻轻点头：“……好。”
他们一起走到公路边，迎面吹来的雾气打在脸上，凉得清醒。
她走在前，能听见他车轮压过碎石的声音，跟得不紧不慢。
她忽然开口：“你不觉得这样……奇怪？”
“哪里奇怪？”他淡淡的。
“像我在带你走。”
“你本来就在带。”
她停住：“我带你什么？”
“带我进入你的生活。”
她一下说不出话。
他补一句：“你怕我走得太快，那就慢一点。”
她低声：“你不觉得委屈？”
“我追你，没有委屈。”
阮时苒耳根热了一下，却故意装作不在意，哼了声：“你别每句话都往追上说。”
他没否认：“那我不说，你就不知道。”
“我不知道也没关系。”
“你不知道，我就白做。”
一句话，把她堵得想找地方躲。
她呼吸轻轻乱了一下，只能往前走：
“那你以后……少说两句。”
“可以，那你要多做。”
她回头：“什么叫我多做？”
“比如今天，你先开口叫我。”
阮时苒紧了紧握着包带的手，低声：“不然你就不来？”
“会来。”
他淡淡道，“但我需要知道你不是只让我等。”
那一瞬，她不知道该答什么——
因为他不是逼她，是提醒她关系不是一个人等，一个人跑。
她没继续说话，却走得更稳了一点，像终于不是逃，是在带着人一起走。
走到去县里的公路口，他停下，把自行车架稳，转头看她：
“今天你有课，我下午等你。等你下班，你带我去你说的‘贵的饭馆’。”
她想控制表情不被看穿，可嘴角还是动了一下：“你是不是很期待？”
“是。”
他看着她。
“因为那是你主动请我。”
不是吃饭，是她迈出去的一步。
她不知道怎么接，只能小声：“那你下午别站在校门口，太显眼。”
“那我站在树下。”
“你——”
“你看不见我，我能看见你。”
她怔住。
这句话轻轻撞进胸口——不是霸道，是保护，是“你别紧张，有我在，但你不用对外界承认我。”
她咽下口气，点了点头：“那你……等我下课。”
宋斯年嗯了一声，像已经把下午的行程安稳放进日程里。
她往前走了几步，又突然停下，没回头，却轻轻开口：
“宋斯年。”
他答：“嗯。”
“你……别等太久。”
他笑意不明显，却清楚：
“那你别让我等太久。”
……
放学铃声一拉长，教室里像锅开了似的，学生冲着走廊散去。
阮时苒提着布包走出校门，明明只走几步路，却像在做一件需要深呼吸的事——因为有人在等她。
她不需要去找，视线抬起一点点，就看到校外那棵大槐树下有一个熟悉的身影。
他站得不显眼，像一位等人下课的普通青年，不招摇，也不刻意。
她走过去时，他没迎上，只抬了一下眼睛：“出来了。”
阮时苒没表现得热络，只轻轻点头：“走吧。”
她带路，两个人并排往镇上走，经过摊贩叫卖声，一阵阵烤红薯的香味飘过来。他看她一眼：“要不要吃？”
“马上要去饭店。”
“那就是不吃。”
她警觉：“你为什么替我想结论？”
“你刚咬嘴唇，是在忍。”
她忍？她没忍，她只是——哦，她好像忍了一下。
她哼了一声：“你别说得好像你懂我。”
“我在学。”
“学什么？”
“你。”
一句话，噎得她没了脾气。
饭店不大，但比面馆“贵”很多。门口挂着木牌，进门就能闻到热汤焖肉香，桌椅擦得亮堂。
阮时苒坐下，翻菜单时有点不知从何点起。以前她从不来这种地方——不是吃不起，而是她的“钱”总要放在更有用的地方。
宋斯年没接过菜单，他只是等她说。
她最终点了一道红烧肉、一份清炒豆苗、一碗汤。
不多，也不抠。是她能负担的“贵”。
菜上桌没多久，她小心尝了一口肉。
咸香浓厚，不是日常家常味，那瞬间油香在舌尖爆开，她下意识眯一下眼。
宋斯年看着她：“好吃？”
她放下筷子，想淡淡：“还行。”
可她嘴角微微往上抬了一点。
宋斯年像是看见了，却不点破，只夹了一块肉放到自己碗里。
她吃了两口，忽然注意到他动筷子很慢，动作不是挑剔，也不是没胃口，而像是嘴里没有味道。
“你不喜欢红烧肉？”她问。
“不是。”他喝口汤，“我吃过。”