第471章 这声铃，老子不许它停（2 / 2）

而在社区中心的心理咨询站内，灯光依旧柔和，音乐缓缓流淌。

某个监控画面中，一名工作人员忽然浑身一颤，手里的笔掉落。

他瞪大眼睛，嘴唇微动，似乎看到了什么极遥远、又极痛的画面——

黑暗房间里，幼小的自己蜷缩在角落，发烧哭泣，喊着“妈妈”，却无人回应。

同一时刻，李云飞猛然回头，望向远处那栋亮着暖光的建筑。

他手中的焦笛，正发出几乎不可察觉的震颤。第三夜，静默波反噬。

城市陷入一种诡异的安眠。

街道空旷，路灯昏黄，连猫都躲进了屋檐下，不敢出声。

社区心理咨询站内，灯光依旧柔和，舒缓的音频如溪水般流淌，可监控画面里，却是一片混乱——七八名工作人员同时在值班椅上抽搐、颤抖，脸色惨白，冷汗浸透衣领。

他们睁着眼，却像坠入深渊，瞳孔失焦，嘴唇哆嗦着吐出破碎的音节：“……冷……妈妈……我发烧了……没人来……”

梦境入侵现实。

归心堂屋顶，李云飞盘膝而坐，青竹笛残片贴在眉心，心印如蛛网铺展，顺着地脉延伸至咨询站深处。

他额角青筋微跳，脑海中不断闪回那些梦魇片段——不是虚构，是记忆！

是这些人被尘封的童年：病中哭喊无人回应，摔伤蜷缩在楼梯角落，生日那天独自吃泡面……他们的内心，从未被温暖照亮过。

“原来如此。”他低声冷笑，眼底寒光乍现，“他们用‘静默波’抹除别人的感激，是因为……他们自己从没被人感激过。”

不是阴谋家的冷酷，而是伤者对世界的报复——你们不懂被需要的感觉？

那我就让所有人也尝尝被遗忘的滋味。

风起，卷起他半敞的斜挎包，焦黑的笛身微微发烫。

“走。”他起身，转身看向站在廊下的慕容雪。

她仍攥着那枚哑铃，指节发白，眼神却不再茫然。

“去哪？”她问。

“去他们最软的地方，敲一记响的。”

两人踏月而行，无声抵达咨询站门前。

没有破门，没有对峙，李云飞只轻轻推她上前：“你跳你的舞，不用灵觉引路，不用金铃开道。就当你是条街边的小姑娘，饿得快倒下时，有人递了碗热汤——你就跳那个。”

慕容雪怔住。

她低头看着手中冰冷的铃，忽然松手，任其垂落腰间。

深吸一口气，脚尖一点，旋身而起。

没有金光缭绕，没有灵力波动，只有一具柔软躯体在夜风中舒展——她跳的是“引路舞”，却不再是为感知人心，而是为讲述一个故事：一个冻僵的女孩，在雪夜里被人扶进小屋，捧上一碗冒着热气的姜汤；那人不说话，只笑着摸了摸她的头。

她的手臂如柳枝拂水，回旋、低伏、抬腕、伸展，每一个动作都笨拙而真挚，像是第一次跳舞的孩子，倾尽全力想表达谢意。

风穿过她的袖口，扬起发丝，也吹动了咨询站内一台老旧录音机的指示灯。

“嘀——”

一声轻响，设备自动开启，录下了这支无铃之舞。

翌日黎明，归心堂前石阶上，跪着一人。

是咨询站负责人，五十岁上下，面容憔悴，眼底通红。

他双手捧着一箱拆解的设备，线路凌乱，芯片裸露，声音沙哑：“我们……不想再做‘删除者’了。我们……想学怎么被需要。”

四周围观百姓渐渐聚拢，沉默地看着这一幕。

慕容雪站在门内，指尖轻轻拨动那枚残铃。

“叮——”

一声极轻、极细的颤音，如露滴荷叶，悄然荡开。

刹那间，全城响起一片稚嫩哼唱——是《安魂调》，昨夜孩子们手语学的那首歌。

不知是谁家孩童先起头，随后阳台、窗台、巷口，无数清亮嗓音汇成河流，温柔地漫过整座城市。

慕容雪泪如雨下，却笑了：“原来铃声不在铃里……在他们嘴里。”

李云飞倚门而立，望着苏媚系在灯绳上的红绸随风轻摆，林诗音刻在门框的“归”字被晨光镀上金边，低声道：

“这声铃，老子不许它停——”

他顿了顿，目光深远。

“因为它不是信号，是回音。”

远处，半截焦笛残片突然微微一震，仿佛有谁，在风中轻轻应和。

而归心堂的灶台上，柴火燃起又熄，湿气弥漫，汤锅迟迟不开。

柳如烟皱眉翻开空气检测仪，屏幕跳出一串异常数据，她喃喃自语：

“不是污染……是某种……会吞噬‘热意’的东西。”