第269章 这碗冷粥，烫的是谁的心（1 / 2）

苏晏清踏雪南行，身后“万灶台”的炊烟在风中不散，如一条绵延不断的魂线，缠绕着她走过的每一步路。

天色灰白，雪未停，脚下的荒原被厚厚积雪覆盖，仿佛天地间只剩这一抹素影踽踽独行。

她走得缓慢，却不曾回头。

金锅已埋，玉佩系松，权柄如尘扬于风中。

可她不知道的是，从她离开万灶台那一刻起，百姓便自发组织了“送火队”。

十里一灶，皆由老弱妇孺轮守，用最耐燃的松薪煨着小火，锅里温着一碗粗米粥——无盐、无油、无珍馐，却始终滚烫。

第一处临时灶台设在山隘口，三人蹲在避风岩下，见远处雪地里那道身影出现，立刻掀开陶瓮盖子，捧出碗来。

一人低声道：“快凉了……再不赶上时辰，就辜负了大家的心意。”另一人望着苏晏清渐近的脚步，忽然哽咽：“她真的来了。”

苏晏清走近时，并未察觉异样。

直到接过那碗粥，指尖触到陶壁尚有余温，才怔了一瞬。

她低头看去，粥面浮着几粒米，热气氤氲而上，在冷空气中凝成薄雾，模糊了她的视线。

她没喝，只是捧着走了几步，又停下，将粥轻轻搁在一块石上，朝那几个守灶人微微颔首。

风雪太大，她不知他们是否看见

小灶童追出十里，手里提着一盏破旧风灯，灯笼纸裂了口，烛火摇曳欲灭。

他冻得嘴唇发紫，鼻尖通红，却咬牙不肯返。

远远瞧见苏晏清放下粥碗，他猛地冲上前，跪倒在雪地里，把怀里最后半块干饼掏出来，颤声道：“阿娘……我带了吃的，你别不要我……”

苏晏清脚步一顿，缓缓转身。

她蹲下身，伸手拂去孩子头上的雪，声音轻得像落雪：“我不是你阿娘。”

“可你说过，灶前的人，就是一家之主。”小灶童仰起脸，眼里含泪，“你说过，谁掌勺，谁就是娘。”

苏晏清心头一震。

她记起来了。

那是去年冬天，她在流民营里熬粥，这孩子蜷在角落啃冷馍，她顺手递了一碗热粥过去，随口说了句玩笑话。

没想到，竟被人当了真，信了一整年。

她没再说话，只解下披风一角，裹住孩子的肩，然后轻轻抱了他一下。

时间很短，却让小灶童破涕为笑。

等她起身继续前行时，孩子仍跪在雪地里，举着那盏灯，像举着一座微弱却执拗的塔。

山腰之上，烟引婆拄着火叉站在高崖，遥望那远去的身影，对身旁徒弟道：“她不是走了，是把火种撒出去了。”

徒弟不解：“火都熄了，还怎么传？”

烟引婆笑了笑，眼角皱纹如柴痕交错：“火不在锅里，在心里。她教会我们一件事——饭要热着吃，人要暖着活。只要还有人记得这一口温粥，她的灶，就永远烧着。”

苏晏清一路南行，直至黄昏，抵一座废弃破庙。

门扉半塌，墙皮剥落，唯有一角屋檐尚能遮雪。

她倚柱坐下，正欲闭目调息，忽觉目光被墙上刻痕吸引。

那是些歪斜稚嫩的字迹，层层叠叠，像是许多人轮流刻下的：

“阿娘说，相公煮的粥，能暖骨头。”

“我爹吃了三碗，夜里不咳了。”

“那天风雪大，她站在锅边，头发都结冰了，也没歇。”

她逐字读过，指尖轻轻抚过那些凹痕，心口蓦地一颤。

这不是简单的感念，而是“群体味联”——当千万人因同一道味道产生共情，记忆便会共振，形成一种近乎通灵的感应。

祖父曾提过此象，谓之“食魂不灭”。

她闭眼静心，取出贴身收藏的金锅残片——那是她仅存的信物。

以舌尖轻触锅壁，虽已无法清晰辨味，但她仍默念《膳典》古诀，心中回溯那一道道曾救人性命的汤羹之序。

刹那间，庙中冷灶竟腾起一缕虚烟，似有无形之人围坐四周，碗筷轻响，啜饮之声隐约可闻。

有人叹：“好久没这么暖了。”有人哭：“要是她还在就好了。”

苏晏清睁开眼，眼中已有水光。

她低语：“原来我不在，火也没灭。”

夜色渐深，风雪更急。