第679章 和叶卡捷琳娜重逢（2 / 2）

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下午三点，广场上的人少了一些。他看见一个身材高挑的女人从对面走过来，穿着灰色大衣，围着一条红围巾，头发是棕色的，不是黑色。

走近了，是一个陌生的面孔，冲他笑了笑，大概是觉得这个站在雪地里一动不动的东方人很奇怪。他的希望升起又落下，像坐过山车。

下午四点，太阳已经开始西斜了，橘红色的光落在雪地上，把整个广场染成了一片温暖的橙黄。

他想起纸条上写的“明天中午十二点”，现在已经过了四个小时。

他开始怀疑自己是不是来错了地方，或者记错了时间，又或者——她根本就没打算来。

也许她只是路过莫斯科，临时起意写了那张纸条，后来又因为什么原因不能来了。也许她是在试探他，看他会不会来。也许她就是不想来了。

他坐在长椅上，弯下腰，双手撑着膝盖，低着头。

风吹过来，把他的头发吹得凌乱。他从口袋里掏出那张纸条，看了又看，纸条已经被他折出了深深的折痕，字迹有些模糊了。东北边境的雪，那个夜晚——这些记忆只有他们两个人知道。她一定是想来的，一定是有原因的。他告诉自己再等等，等到天黑。

五点，五点一刻，五点三十分。

广场上的灯一盏一盏亮起来，橘黄色的光落在雪地上，跟晚霞的余晖交织在一起，像一幅油画。

行人渐渐稀少了，鸽子也飞走了，只有那尊普希金铜像还站在那里，默默地凝视着远方。

李卫民站起来，活动了一下僵硬的双腿。他在雪地里站了将近六个小时，腿已经麻了。

他看了看手表，五点四十五分。天马上就要黑了。他深吸一口气，决定再等最后十五分钟。

广场边上，有一个戴头套的人。

李卫民之前就注意到了，他穿着一件黑色的羽绒服，戴着一个熊的头套，那种游乐场里常见的、搞笑的、毛茸茸的头套。

他在发传单，大概是某个商家请的活广告。

李卫民正看着那个人，那个人忽然扔下手里的传单，朝他走过来。李卫民往后站了站，警惕地盯着那个人。那个人走到他面前，站定，然后伸出双手，慢慢摘下头套。

一头金色的长发散落下来，在路灯下泛着栗色的光泽。

她的脸很小，颧骨高，鼻梁挺，嘴唇薄，眉骨英气逼人。她的皮肤比七年前白了一些，眼底有淡淡的阴影，像是睡眠不足，可那双眼睛没变——蓝灰色的，像贝加尔湖的冰面，又冷又亮。

她穿着一件黑色的羽绒服，围着一条灰色围巾，整个人裹得严严实实，可他还是一眼就认出了她。他一眼就认出了她。

“是你。”他听见自己的声音发涩。

叶卡捷琳娜站在那里，手里攥着头套，手指微微发抖。她的嘴唇哆嗦了一下，用带着浓重口音的中文说了一句：“是我。”

李卫民看着她，心里忽然涌起一股排山倒海的情绪。是惊喜、是委屈、是愤怒、是心疼——这些情绪搅在一起，像一团烧开的水，咕嘟咕嘟往外冒。

他伸出手，一把把她拉进怀里，抱得很紧，紧得她几乎喘不过气。

“你怎么现在才来？”他的声音闷闷的，埋在她的头发里，“我等了你一天。”

叶卡捷琳娜没有回答。她靠在他怀里，闭上眼睛，睫毛颤了颤。她的身子很凉，像是站在外面很久了，可他的胸口很热，隔着厚厚的羽绒服都能感觉到。

“不是一天。”她忽然说，“是七年。”

李卫民的手收紧了一些，把她箍得更紧。

“你为什么戴着头套？”他问，“你怕被认出来？”

叶卡捷琳娜从他怀里抬起头，看着他。她的眼眶红红的，但没有哭。她的表情很复杂，像是在笑，又像是在忍着什么，嘴角抽了一下。

“我来之前，在那边站了很久。”她朝广场的另一边看了一眼，“从你等你的第一个小时开始，我就来了。”

李卫民愣住了。

“我戴着这个头套，你看不见我，我能看见你。

你站在那里，看着走过来的人，每次都满怀希望，每次都失望。

你坐下来，又站起来，又坐下。

你掏出那张纸条，看了好几遍。

你在雪地里跺脚，你把手插在口袋里，你整理自己的领子。

你一直等，从中午等到现在。”

她的声音很平，像是在汇报工作，可说到最后，声音有了裂痕，“我想过很多种可能。也许你会来，也许你不会来。也许你来了一会儿就走了，也许你根本不会来。你没有，你一直在。”

李卫民看着她，忽然什么都明白了。她不是来晚了，她是在试探他，看他是不是真的会来，给不给她一个满意的答案。

“为什么？”他问。他不需要问那么多，但他需要一个理由。

叶卡捷琳娜低下头，看着自己手里的头套。毛茸茸的熊脸在路灯下咧着嘴，像是在笑她。

“因为我不敢。”她的声音很轻，像是怕被风吹散，“我怕你变了，怕你不记得了，怕你来了看见我现在这样，转身就走。那样的话，我宁愿不来。不来，我心里还有个念想。来了，念想就碎了。”

她抬起头，看着他的眼睛。“这些年，我看了你所有的电影。《太极张三丰》《少林寺》《黄飞鸿》《陈真》，每一部都看了好多遍。我甚至去了莫斯科的电影院，看了中文原版带俄文字幕的。我把你的海报贴在家里，贴了很多张。”她顿了顿，“谢尔盖问我，妈妈，这个叔叔是谁？我说是一个朋友。他又问我，妈妈是不是很喜欢他？我没有回答。他每次看见你的海报，都会叫你的名字——李卫民。他叫得很好听。”

李卫民的手指在她肩上收紧了。“谢尔盖是谁？”

叶卡捷琳娜看着他，沉默了。风从广场上吹过来，把她的头发吹到脸上。她没有拨开，就那么被他拥在怀里，两个人对视着。

“我们的儿子。”她一字一句说。

李卫民的大脑一片空白。他听见自己的心跳声，咚咚咚，像有人在擂鼓。周围的一切都模糊了，只有她的脸，只有她那双蓝灰色的眼睛，只有她说的那四个字——我们的儿子。

“你……你说什么？”他艰难地从喉咙里挤出这几个字。

叶卡捷琳娜没有说话。她转过身，朝广场边上招了招手。李卫民顺着她的方向看过去，那里站着一个人——不，不是一个人，是一个小男孩。

他穿着一件灰色的小棉袄，帽子上有两个毛茸茸的耳朵，围巾把半张脸都遮住了，只露出一双眼睛。那双眼睛黑亮黑亮的，在路灯下闪着光。

李卫民一眼看出，这个小男孩正是昨天给他送信的那个小男孩。

小男孩跑过来，跑得很慢，因为地上有雪。他跑到叶卡捷琳娜身边，抱住她的腿，然后仰着头，看向李卫民。那双眼睛、那张脸——李卫民蹲下来，跟小男孩平视。

“你叫什么名字？”他用俄语问。

小男孩怯生生地说：“谢尔盖。”

“今年几岁了？”

“六岁。”

李卫民慢慢伸出手，轻轻触摸小男孩的脸蛋。

那张脸是圆圆的，有点婴儿肥，皮肤很白，透着一点粉色。但这不是最重要的。最重要的是那张脸的轮廓，那双眼睛的形状，那对眉毛的走向——那是他的脸，是他小时候的样子。

他想起七年前的东北边境，想起那个风雪交加的夜晚，想起叶卡捷琳娜靠在他肩上沉沉睡去，想起天亮后她在晨光里穿好军装，头也不回地骑马跑了。

他没有意识到的是，一夜之间，一颗种子在她体内扎下了根。她回到莫斯科后，发现怀孕了。她选择生下来，独自抚养。

“谢尔盖，”小男孩忽然开口了，用俄语，“你是中国人吗？”

李卫民点了点头。

小男孩歪着头看着他：“你会打拳吗？妈妈说你很厉害，会飞。”

李卫民笑了，那笑容里有泪光，有苦涩，有太多不知道该从何说起的情绪。

他伸出手，把儿子抱起来。小男孩很轻，很软，像搂着一团雪。他把脸埋在儿子的棉袄里，闻见一股奶香味和洗衣粉的味道混合在一起的气味，他觉得自己等了七年，就是在等这一刻。

叶卡捷琳娜站在旁边，看着他们父子俩，眼泪终于无声地滑了下来。她转过身去，用袖子擦了擦眼睛，再转回来，蹲下来，把手搭在小男孩的肩膀上。

“谢尔盖，他不是普通的中国人。”叶卡捷琳娜说，“他叫李卫民，他是你的爸爸。”

小男孩扭头看向李卫民，眼睛里充满了惊讶，好像在说“真的吗？”。李卫民看着他，心脏跳得很快。他突然很想哭，但他忍住了。

谢尔盖看看妈妈，又看看李卫民，忽然咧嘴笑了，露出两颗缺了的门牙。那笑容是天真的，是不设防的，是一个六岁的孩子对这个世界最本能的信任和亲近。李卫民的眼泪终于没能忍住，无声地滑了下来，落在雪地上，融出一个小小的坑。

原来在这里，也有一个流着他的血脉的孩子，也有一个思念他的女人。

他抱着儿子，她靠在他身边，三个人在莫斯科的雪夜里站了很久很久。他们都没有说话。风还在吹，雪还在下，可他们都不觉得冷。

广场上的钟声响了，六下。普希金铜像静静地矗立在夜色中，诗人低着头，像是在为他们写一首新的诗。李卫民深吸一口气，把儿子放下来，拉起叶卡捷琳娜的手。

“走吧，找个暖和的地方，慢慢说。”他说。

叶卡捷琳娜点了点头。她牵起谢尔盖的另一只手，三个人并肩走在莫斯科的雪夜里。路灯把他们的影子拉得很长，投在雪地上，两个大人的影子中间夹着一个小小的影子。

他们朝着灯火通明的前方走去，那里有热茶，有故事，有他们失去的七年——还有未来。