第266章 鬼才的“园艺”，阿芷的药香（2 / 2）

“在路上。”荀彧应，“他说‘借’，借命一息，明日偿两息。”

郭嘉轻笑：“立国如种树。借来的水，浇在主干，才会让旁支自己枯下去。”他侧身，从篱外拾起一块薄石片，在空白的中畦上摆成一条小路。薄石片并不直，它们弯着，像一条蟠绕的脉。他指尖沿着石片挪动，在第七块石上停住。“王子服坐末列左二。此石便是他。今朝若敢开口，自证其‘不与’，可移至侧廊，归‘宴’。若不敢，留在末列，他便是这块石上的苔——不去也不来，晚些再扫。”

“种劭呢？”荀彧问。

“随我手。”郭嘉把第二块石挪至路侧，“此人短时可借。借他‘旧案愿陈’，让清议有一个‘不血腥’的书，但这本书不能他来读。”他抬眼看荀彧，“你去读。”

荀彧沉吟：读，是把自己送到刀口上。他看了看阿芷正在温壶的侧影，又把目光落回郭嘉脸上。那张脸在晨色里不再冰，只留一层清。荀彧点头：“我读。只是读时须有‘度’。”

“我给你。”郭嘉在第五块石上点了一下，“程仲德会以‘刑须有节’收口，刀往后退半寸。你读的那一页，要让刀退而不失其威。让人知道——礼不是对刀的束缚，是刀的鞘。”

阿芷把银壶移至暗槽的中央。壶嘴对着东方的缝隙。她抬腕看了看腕上细线缠的时刻，寅正将至。她柔声开口：“香能走了。”

“等等。”郭嘉伸手在壶嘴上方抓了一把空气，像把什么东西从无形中摘出来，又轻轻握住，“还少一味——‘怜悯’。”他把指尖放在壶嘴上方一息，再放开，“怜悯不是软。怜悯是刀上留的一圈温。没有它，刀碰到骨，会崩。”

荀彧看他一眼。那一眼里有理解，也有一丝难以言说的疼。阿芷没问，只把壶盖稳稳合上，合得既不严也不松。壶内的气像是终于找到了它要去的方向，沿着九畦之间的暗槽，顺篱而上，从瓦当间最细的一道缝，化作一缕看不见的雾，贴着御道，先往军，后往内，再往座。

“鸩，”郭嘉对阴影里那双冷眼道，“你再去看一眼内西院。夫人的香炉若未点，替她点上。”

“遵命。”鸩答。她迈步上墙，身形薄得像一片被风挪动的纸。她的影在墙上掠过，落在宫灯尾端，把那点灯花拖成一根细线。灯花不灭，却不再跳。阿芷的药香顺着那线滑开，偷偷按住了许多人心口那一阵要往上冲的火。

郭嘉拾起篱角的斗篷，甩去露水，披上。他对荀彧道：“让铜槌等壶响。”荀彧颔首：“会。”

他转身才走出三步，篱门外又有脚步。脚步更重，像山在转身。许褚抱拳入圃：“城里已定。吴子兰押至殿前，未作梗。宗室旁支二人列‘宴’，司寇府偏房留二‘斩’。王子服已坐末列。”他报完，自请：“臣肩甲磨伤，不碍事。天亮后换新甲，不误殿前执事。”

郭嘉打量他肩上的那条浅痕，笑了笑：“你这株‘黑松’，风再大也不倒。不用说这些‘换甲’的细节。你只需再给我两件事——御道两侧的‘铁’要稳，廊下的‘影’要净。”

“明白。”许褚应。他目光扫过那九畦药圃，粗心大意的他也能看出来：这片小小的土，藏着今晨的局。他朝阿芷略一点头：“多谢香气压兵心。”

“将军过誉。”阿芷回礼，“我只是烧水的人。”

许褚笑，笑得像大风里的松把。他转身去了。靴底踏过青石，像把夜亲手推开了一层。

天终于在东方的缝隙里破开。不是一刀，是有人用指腹在黑布上慢慢抹出的一笔白。白极细，却稳。鼓楼上的铜槌举起又放下。第一下鼓声落在御道上，回响沿瓦当之间的暗槽绕了一圈，进入那只银壶，壶身轻轻一颤，把一缕药香吐得更直。第二下鼓声落在宫门。宫门上的金钉映出一丝尚未褪去的血色，随之又被晨光换成了光。第三下鼓声落在殿前白绫。白绫轻轻一抖，像一条压了一夜的河终于抖开了身。

“开朝。”荀彧低声。

郭嘉抬步出圃。他不急。他在篱门处停了一瞬，把指尖在门柱上轻轻点了一点。那一点落在眼看不见的“阵眼”上。阵眼里的铜丝应指轻鸣，像有人在琴上一挑。阿芷听见，回首。她看见他转身，朝她举了一下手。举手不高。像一朵未开的花对另一朵微微倾身。

“阿芷，”他忽然道，“若朝上有人心气崩，香不够压，就把‘胆南星’的粉末再添半钱，藏在殿檐的钩里。钩会慢慢落灰，灰会慢慢落到人头顶的那圈帽上，帽会轻一点，头也会轻一点。”

阿芷笑：“你这‘园艺’兼做了‘风媒’。”

“我只会借风。”郭嘉答，“人，终究要自己站。”他顿了顿，又道，“若你有时间，把东畦里那株长得不好的白芷移到墙根。墙根冷。冷能逼它的根更扎。根扎得深，来年便能当药引。”

“好。”阿芷应，“那你呢？”

郭嘉看着她，眼里有一瞬的空。他没有答“我”，他答“许都”：“这座城今日要移栽的，不止一株。”他把斗篷压了压，从篱门踏出去。脚掌落地时，药圃里的银壶“叮”的一声清响，恰好与殿前某一口钟在远处应和。

鸩的影从檐上掠过，落在殿前的柱影下。许褚的甲在御道上肃而不动，像两排直立的松。荀彧走在郭嘉左侧，袖中那方刻着“度、节”的小印抵着胸口，把他的心稳住。程昱在更远的东回廊出现，衣袍简素，眼神沉静。四个人，四股不同的气，沿着御道汇入殿门。

他们走着，药香沿着暗槽与瓦缝，顺顺地跟在身后，像一条看不见的白色河。河不宽，却很长。河面上有风。风里隐隐有琴声。那琴声不是来自殿内，是来自宫墙另一边的一间小屋。屋中，一位女子轻轻调弦。她按住了第三弦，放开了第五弦。她似乎在对某人说：今晚弦不断。明夜再断。

“蔡文姬，”郭嘉心里唤了一声，没有回头，“弦，且别断。”

他跨进殿门。殿内白绫铺开，灯焰稳，座次已定。天子在帘后。帘下的影与人声，像在夜与日之间的薄处相互试探，再一点点靠近。

郭嘉在最后一步收了收气，像园丁在剪去一丛枝叶之前，先把剪刀贴在枝上，感受它的纹理。他对自己说：现在，不是杀。是修整。是把这一园子里的病枝剪掉，留下一圈貌似不起眼却会在夏天开花的枝。

他把手背在身后，指尖轻轻掐了一下——不是掐人，是掐醒自己。他走向席间，目光不去看谁的眼睛，只看每一条白绫之间的空。空才是要写字的地方。

殿外，阿芷把银壶挪回一寸，取下壶盖，露出一线香。她把壶旁边的青瓷盂推近温石。盂里是她在黑夜里一遍又一遍研好的药粉，名曰“定心”。药粉的一角上，被她用细针写了一句很小很小的话——

“药不止治身，亦治心。”

她把青瓷盂放稳，站在药圃的九畦之间，听殿内第一声言辞起落，听第二声分辩折回，再听第三声刀锋入鞘。她看不见那些言与刀。她只看见叶，还在呼吸。她想起昨夜那位内西院的夫人灭香的手法，又想起一名少年抱着孩子过废桥时抿紧的嘴唇，忽然觉得这座城像一株被移栽的树，根被挖开，又重重埋下，正等第一瓢水。

她把那瓢水稳稳浇下去。药香从壶嘴涌出，穿篱，绕柱，入廊，过檐，最后安安静静地落在每一个人的发丝上。

“开园。”阿芷在心里轻轻说。

而殿中，郭嘉把一幅以薄石片排成的小路在脑海里推了一遍，又收起。他望向末列左二，王子服的眼底红已经退去，像决定把自己往更窄的缝里塞一塞求生。又望向第二列靠后，种劭的袖口收齐，案前那枚“旧案愿陈”的小札仅露一角，像一片被雨水压住的叶，暂不抬头。再望向帘侧，那道“董”字的刻痕今晨不会被看见，却会在每个人心里留下一圈冷。冷才记得住。

他低声：“园艺，开始。”

药香恰在此刻铺到席前，像一阵看不见的春风把白绫边缘轻轻一翻。鼓声收束，钟声长长一记，落在许都的额头上。长夜已被铁蹄踏破，拂晓之白像一枚要落下的烙印。谁的名会被烙上，谁的命会被抹去，不在壶里，在人心里。

阿芷在圃里抬头，天已见青。她轻轻把鹿骨小刀插回腰侧，呼出一口气。气里全是药香。她望向殿门，隔着层层廊与瓦，隔着一城昨夜留下的沉默，仿佛看见那位披猎色斗篷的男子，在白绫与人心之间，举起园丁的剪，落下第一刀。