第11章 古琴的“淡和”与心声共鸣（2 / 2）

苏拉想起奶奶去世那年，她总不敢提，一提就哭。后来有天夜里，爷爷坐在院子里拉二胡，拉的调子平平淡淡的，没什么起伏，她听着听着，眼泪自己就下来了，心里反倒松快了些。“我爷爷拉二胡，也不爱用花哨的技巧。”她说，“那时候不懂，觉得不如电视里的好听，现在想来，他是在跟奶奶说话呢。”

“可不是嘛。”周先生放下手，琴弦的余韵在院里荡开，混着墙角茉莉的香，“琴者，心也。不是要弹给别人听，是借这几根弦，把心里说不出的话说出来。你看这琴身，摸着是凉的，可弹的人心里热，那音就带着暖意；心里要是堵得慌，音就发沉，像水里泡了石头。”

马克忽然站起来，走到琴边：“我能试试吗？”

周先生点头。马克学着样子坐下，手指刚碰上弦，就用力一按，“咚”的一声，又闷又浊，像块石头砸进水里。他自己先笑了：“怎么跟我想的不一样？”

“你太想让它出声了。”周先生示意他再试，“手指要跟弦交朋友，不是命令它。”

马克这次放轻了力气，指尖慢慢蹭过琴弦。那音还是生涩，却比刚才顺了些，像刚学步的孩子，摇摇晃晃的。弹着弹着，他忽然停了：“我刚才好像摸着点意思了，就像跟人打招呼，不能上来就大吼吧？”

“这就对了。”周先生端起茶盏，“古人说‘淡和’，淡不是寡，是不抢；和不是软，是不拧。就像这院里的青苔，不跟花争艳，不跟树比高，可少了它，这院子就少了点意思。”

太阳慢慢爬高，雾散了，光落在琴身上，那些裂纹里像藏了光。苏拉望着琴弦，忽然想起昨天在湖边看水，远处的水是蓝的，近了看是清的，拿手一搅，反倒浑了。“是不是越想抓住什么，越抓不住？”她轻声问。

周先生没直接答，只拿起琴谱，指着上头的字：“你看这谱子，记的是指法，可真要弹出味道，得靠自己心里的山水。就像这《流水》，俞伯牙弹的是他的江，后人弹的是自己的溪，只要心里真有那么股子流动的劲儿，音糙点也不怕。”

马克摸着琴身的裂纹，像摸着老树的皮：“那这些裂……是坏了吗？”

“是老了。”周先生说，“琴跟人一样，老了就有皱纹，可皱纹里藏着故事。新琴再亮，也弹不出这股子沉劲儿。”

临走时，周先生又弹了段短曲。这次没人说话，只听着音在院里绕，像谁在慢慢收拾往事。出门时，门轴又“吱呀”响了一声，跟琴的余韵叠在一处。

走了老远，马克忽然说：“刚才那琴音，好像还在耳朵里。”

苏拉没说话，只觉得心里像被什么东西润了一下，软软的。迪卡拉底看着他俩，忽然笑了：“有时候，安静比热闹更有力量，就像大地从不说自己孕育了多少生命。”

风从巷口吹过，带着远处的蝉鸣，可两人心里，却还留着那古琴的余韵，淡淡的，却挥之不去。